No guarda-roupa das manias

Todos nós temos manias. Umas simples outras bem mais exageradas. Certa vez, em uma viagem à Minas Gerais com meus pais, conheci um taxista que contava quantos postes ele percorria durante a jornada, e quando perdia a conta ficava irritadíssimo. Obviamente que, depois de perceber a estranha mania que nos colocava em risco, descemos do táxi no meio do caminho. Um outro dia, fiscalizando uma prova de concurso, reparei em uma candidata esquisita, não pela aparência, mas pelo que ela fazia durante o certame. Ela tinha uma pequena verruga no pescoço e durante as três horas de prova a moça coçava indiscriminadamente aquela protuberância rugosa de sua pele. Era uma mania digamos... dolorosa, pelo menos para mim que assistia aquele auto-flagelo.

Eu não fujo à regra. Também tenho as minhas manias, nenhuma tão estranha quanto essas acima, mas as tenho. E uma dessas esquisitices está me prejudicando. Acabei de descobri-la há pouco tempo quando abri meu guarda-roupa. Notei que na parte onde mantinha todos os meus livros, os que li durante a vida inteira (pode contabilizar mais de 50), só restavam três. Na verdade, aquele compartimento não era aberto fazia um bom tempo, porém a minha memória guardava lembranças de que aquele lugar continha bastantes livros, os que mais gostei na minha curta caminhada colegial e acadêmica. Fiquei estático pensando sobre aquele vazio cabalístico que na minha frente se mostrava empoeirado e solitário.

Naquele instante me veio a lembrança de todos os volumes que emprestei minha mente e o meu “eu” nos longos invernos juvenis pelos quais passei. De Machado de Assis, Lord Byron, Goethe, Álvares de Azevedo e Arthur Conan Doyle à C. S. Lewis, J. R. R. Tolkien,  Dan Brown, J. K. Rowling  e Stephenie Meyer. Não foram muitos, mas todos me acompanharam em algum momento de alegria ou tristeza. Então percebi a minha terrível mania. Que desde algum tempo vem me acompanhando e me prejudicando. Eu empresto livros! Isso mesmo. Eu compro livros, os leio e depois os empresto. Simples assim. Não bastasse isso, minha memória, que para algumas coisas é excelente, acaba me traindo e esquecendo para quem emprestei tal volume. Tentei recuperar recordações que me fizessem lembrar com que amigos poderiam estar, mas nada. Não consigo lembrar. Apenas um ou dois que me recordo. Mas foi nessa brincadeira que percebi algo que me deixou estatelado.

Não tinha notado até então o porquê de meus amigos nunca me devolverem os livros que com tanto carinho compartilhava com eles. E enquanto remexia nas minhas coisas encontrei dezenas de CDs, DVDs e até fitas cassetes que não eram minhas. Quando olhei para as roupas notei que também haviam blusas e bermudas de meus amigos, a maioria era de quando estudávamos e dormíamos um na casa do outro. Sem contar a infinidade de bonés, pulseiras e jogos de vídeo game. Ou seja, as mesmas pessoas que pegavam meus livros emprestados, eram as mesmas que eu não devolvia seus pertences quando pegava emprestado. Era uma espécie de troca.

Uma estranha mania que eu revelei cultivar. Além de emprestar livros e não me recordar com quem os deixei, eu pegava coisas emprestadas dos outros e não devolvia. Duas manias descobertas com um simples abrir de guarda-roupa. A partir de hoje farei uma lista dos livros que comprar e se, porventura, emprestá-los a alguém anotarei nome, telefone e endereço. E também me policiarei para não pegar emprestado nada de ninguém.

E se você acha que a minha mania é feia, abra o seu guarda-roupa e descubra a sua.